Fly now, work later

Besede so se očitno zataknile, številke nepreštele. Moj telefon je postal balon in spet letim. Hvala Ela, brez rib. Veter je moj zrak in oblaki moja voda. Budi moja moja vatra al’ pa vsaj briket. Helij za zgodovino. Za knjigo. Drevo sem posadil. Otroke imam. Čoln na pedala bom še imel. Pa rimo za krmilo. Frtaljo misli za pesem. Pesem brez priveskov. Brez nagradnih nalepk. Brez popusta. Solo. Gor in dol, naokrog in direktno. En takšen foto twitter. Brez cukra. Da se ve kje sem, če me slučajno kdo išče. Pa tud, če ne. Še rajši. Samost trenira strogoću. Vam pa želim še naprej uspešno vrtenje jezikov in karseda uspešno blog cmizdrenje. Blogeluja.

  • Share/Bookmark

Umetnikov starostni portret ali stvar, ki sem jo pozabil poslat

Še dva dni do premiere Marša ljubezni. Še tri dni do konca muke in jada. Do konca na koncu sveta. Jagode in šampanjec so še na hladnem.

Beri naprej »

  • Share/Bookmark

Hearts a Mess

Bil sem Tam. Delal sem Nič.

Danes sem Tu. Delam Tole.

Jutri bom Nekje. Morda bom delal. Morda ne. Morda me bo življenje malo razmetalo in bom moral malo sest, da mi ne odtrga nog, ki bi rade šle tja, ko je glava rekla, da naj gredo drugam. Svet je Lep. Če se mu da.

  • Share/Bookmark

Srečno novo leto in vesel jutri!

V torek bo spet prvi julij. Dan, ko se zame konča še ena teatrska sezona. Dan, ko se spet začne nova. Dan, ko si odprem buteljko, nazdravim staremu in zavriskam novemu. Dan za zapet. Dan, ko zares praznujem Srečno novo leto in vesel jutri! Beri naprej »

  • Share/Bookmark

Moje pesmi, moje klanje

Jutri. Prva premiera. Radovljica. Končno. Beri naprej »

  • Share/Bookmark

Ko bo padel zastor bom Polona Vetrih. Ko bo gorel teater pa Andrej Inkret.

Utrujen od svoje domovinske dolžnosti: stradat ali premaknit betonske teglce, sem jo urno podurhal štrene mešat na francosko. V Parizu, v ulici med pasjimi dreki in babilonom hrupa med priseljenci ni bilo videt nič posebnega. Samo tisti blesavi stolp je štrlel ven iz vseh razglednic in vsi so okrog nosili tiste dolge kruhce. Nikoli nisem razumel te dolžine. Je to šala na račun francoskih tičev ali šala na moj budget, ker sem dal v Parizu, v ulici med pasjimi dreki in babilonom hrupa med priseljenci, za dva velika pira in enega malega natanko enaindvajset eurov. Mnjami. Tile žabarji nas že ne bodo okrog prinašali, pa smo naročili še eno rundo. Njim v Alo, Alo brk in nam na slavne slike našega Pilona. In ja: cena je bila tudi v drugo ista. Merde. Beri naprej »

  • Share/Bookmark

Jaz, pa jaz in še Jaz

Pograbili so me na amsterdamskem letališču, me vtaknili v bus in odpeljali na mrzlo obalo severnega morja. Megla je tisti dan vlekla čreva in veter je plesal dance or die z valovi, ki so butali ob svetilnik, da je celo lučka, ki se ponavadi od poguma napihuje kot žaba, zamijavkala od strahu in so ladje z morja tulile na pomoč, ko smo se vkrcali na hidrogliser, da nas bi popeljal na konec dolgega potovanja dneva in sem postal Boga boječ in v Marijo verujoč, ko sem videl natakarja, ki je podrsal po viga vaga podnju ladijske restavracije, srečal svojo glavo in rob hladilnika. Zvezdice so poletele po kajuti in smo si naročili še eno bloody Mary oziroma bloody Maarten, kot je bilo ubogemu mojstru strežbe na ladijski liniji za otok Terschelling, Frieseland, Netherland, ime, in ni častil runde za pot v neznano, ker so ga odpeljali na šivanje glave in praznjenje želodca. Beri naprej »

  • Share/Bookmark

Fetaliju v spomin

Nekoč je za sedmimi gorami in sedmimi vodami živel, delal in umrl nek škric… Beri naprej »

  • Share/Bookmark

Za tista dva in pol

Vem, molk ni zlato. Pa včasih preveč ljudi, stvari in tvari hodi po tvoji glavi in ne moreš niti pisnit, kaj šele zablejat…

Bom. Pišem. Sem.

  • Share/Bookmark

Mrtvec na obisku

V London sem šel kot princ, Diana in njen ljubimec. V London sem bil povabljen gledat mjuzikl Moje pesmi, moje sanje. Spali smo v hotelu za 350 eurov na noč, v hotelu, kjer je Oscar Wilde ščipal kelnerje za rit, v hotelu, kjer je bil aretiran, zradiran in po zunanjih stopnicah gnan, ponižan, pretepen in vržen v policijsko kiblo, da bi postal normalen. V hotelu, ki leži na ulici, kjer so trgovine brez cen za šik izdelke, kjer za izložbami skačejo mačkoni in mačkice, ki imajo dlako na fino počesano in celo na vijolice v stranišču kakajo. Oh, London, moja skrita ljubezen, ko si zaželiš, da bi bil ropar stoletja,  morda izumitelj angleške megle ali čaja za angleški after and noon in bi imel denar, svojega šoferja in vsaj tri police spodnje etaže Harrodsa. Beri naprej »

  • Share/Bookmark

Starejši zapisi »